Cinco Minutos

Daqui cinco minutos eu vou desligar o computador, fechar as janelas, desligar a cafeteira, tirar o lixo da cozinha e do banheiro. Vou checar pela última vez o e-mail da revista, para ver se chegou algo relevante. E não me surpreender ao perceber que não.

Daqui cinco minutos, eu vou trancar a porta e conversar com a Thaís no corredor. A gente vai esperar o elevador, falar sobre o dia estressante, descer e ela vai ficar com medo quando o elevador ameaçar travar. Vou rir de leve. Na porta do prédio, vou dar um beijinho no rosto dela e dizer "até amanhã". Vou atravessar a rua. Contornar a pracinha, passar em frente à banca de jornais e sair na Nove de Julho.

Na Nove de Julho, daqui cinco minutos e alguma coisa, talvez 6, 7 ou 8 minutos, vou ver o Santana-Itaim passando ao longe e vou correr feito um louco, atravessar a avenida correndo riscos, atropelar pessoas no corredor de ônibus. Vou chegar esbaforido à plataforma certa para ver o ônibus arrancando sem conseguir pará-lo. Vou ter que esperar o próximo por infindáveis minutos.

Daqui cinco minutos eu vou embora com a cabeça cheia de sonhos, o peito cheio de amores bobocas e músicas tolas entrando por meus ouvidos e me dando uma sensação de desânimo, de tédio, de uma rotina difícil de escapar.

Vou me apertar contra o povo dentro do ônibus.

Daqui a cinco muinutos, eu saio daqui.

Os cinco minutos se passaram, é hora de ir.