Bienal-nal-nal

Primeiro foi o choque de descobrir que a Bienal é de dois em dois anos. OK, eu não me preocupo muito em observar a porcaria da etimologia das palavras. Pobrema é meu.


Depois uma constatação frustrante: é mais legal ir nesses eventos quando você tem dinheiro pra gastar neles. Principalmente pelo fato de que você será obrigado a observar rancorosamente as pessoas saindo de lá com dois ou três livros debaixo do braço - ainda que sejam livros do tipo "Quem furunfou no meu quijo?" ou o da Bruna Surfistinha - e você com um dicionário de bolso furreca de espanhol-português (ainda estou estupefato por descobrir que justo em espanhol se escreve justo e economista é economista mesmo) no qual pagou apenas três reais.


Bom, apesar de tudo, não quis sair de mãos abanando de lá e, diante da impossibilidade monetária de adquirir o "Ensaio sobre a cegueira" (do Saramago-Parágrafos-Pra-Quê?) , comprei o "Memória de minhas putas tristes", do sempre respeitável Gabriel Garcia Márquez. Paguei 15 contos, o que julguei um preço razoável (a média de preço de livros bons ali era de 40, 50 reais). Chuva, chuva e mais chuva na ida. Um guarda-chuva dividido com meu amigo Pedro e a promessa de casamento até o fim do ano. Fabiana e Arcanjo Miguel serão os padrinhos. Olhaaaaaaaaaa...


Na verdade nos divertimos bastante e eu já decidi: vou virar puto, escrever um livro sobre minhas peripécias depois e encher meu rabo de dinheiro - de forma ainda mais eficaz que Saramagos e Garcia Márquez da vida. Abaixo, fotos da presepada toda:

PH, yo e Jú alegres e felizes no meio do povo.

Miguel, Fabi, Pedlo (da esquelda pla dileita) e agachado todo mininão está o Lafael.

E aí estamos nós de novo, posando em frente a um ícone do sistema capitalista-imperialista brasileiro (segundo teoria minha).

Com o Abominável Homem das Neves.