Bobagens, meu filho... bobagens...

As coisas estão fora de ordem. Avulsas e pairando sobre minha cabeça, como um grande vento que espalha as folhas soltas do caderno de poesias. Tento recolher meus pedaços e organizar minha mente, mas o sentimento pusilânime é maior que tudo.

Não diria que não sou feliz. Sou, aliás, muito tranquilo. Mas sinto falta de ações na minha vida. Sinto falta daquele momento de reviravolta que indica que a fase do filme vai virar. Estou eletrizado ao contrário.

E são muitas coisas desprovidas de significado. Não me sinto apto a amadurecer. Síndrome de Peter Pan? Não. Apenas receio. Receio de tropeçar nas próprias patas e voltar sempre para o ponto de partida, enquanto os outros alcançam a linha de chegada.

E a sensação sufocante de saber que tenho algo a dizer, mas não sei exatamente o quê. Como se o direito à palavra me tivesse sido dado num debate e, no momento de exercê-lo, me desse um grande branco. Sinto-me asfixiado. E não sei dizer até que ponto é uma sensação psicológica. Está se tornando física.

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Preciso de um ponto de partida.